domenica

allora pò capità che 'na domenica come tante, 'na domenica de quelle che nun c'hanno nessun sapore, se non de crocchette de nonna riscallate al forno, ma che so asciutte come serci, e allora te apri na lattina de pilsenbrau de sto cazzo comprata alla todis, che però sà mezzo de fero. ecco de che sà la mia domenica: crocchette scongelate e feraja.
poi sta domenica, che era principiata co 'n ber sole, e l'aria frizzantina, verso na cert'ora ha fatto salì da ponente 'n esercito de nuvole 'ncazzate nere. t'aggrappi sur divano, ritorna a casa n'amica e te fai 'n thé. ha portato du pasticcini, e poi ha messo capossela e bregovich, io che me stavo a vedè hollywood party tutto pacioso ho smesso che avevo scaricato la versione in inglese. con peter sellers che me piace proprio tanto, fa il finto indiano e io ce capisco poco, però è proprio bravo. me sembra tipo fantozzi, ma meno grottesco.
poi la coinquilina cambia traccia e mette yann tiersen la colonna sonora de quel dolce film che è tutte le rincojoniture de ameliè. e dopo, ringraziando un random davvero stravagante parte "ma la notte no" di quella trasmissione che ricordo facevano arbore e frassica che si chiamava "quelli della notte" che era bellissima. Me ricordo che quanno mi padre stava ancora a casa se vedevamo ste cose, e io guardavo sti scemi incomprensibili ai miei poveri cinq'anni davvero 'ngenui, sdraiato sur tavolo come 'na lucertola.
ero partito da 'a domenica de merda che sto a passà, ma quanno me metto a scrive niente più me pare de merda, anzi, se colora. e così se quando c'ho avuto voja de pijà 'n razzo a colorà er satellite pallido che se ritrovamo, me so ricordato che er mezzo mejo pè rende le cose più belle sta solo nella capoccia mia.
un bacio a tutti cari

'a verità...

succede che a lungo andare la poesia m'ha scassato un po' la minchia.
e succede pure che me contamino, chi legge cosciente de quello che dico potrebbe pure aversi a risentire, e poi c'è pure il fatto che me so riletto e me sto un po' sul cazzo.
si poi mettetece pure er fatto che me piace dì un sacco de parolacce e da parlà la lingua mia vera, che è il romanaccio. no il romano, o il romanesco che è più bello e più difficile da imparare, il romanaccio, quello de borgata. quello che quando vai in vacanza tutti te chiedono, me dici qualcosa in romano, e te l'unica cosa che te viè da dì è limortaccitua.
me so stufato un po' a rilegge ste poesie dove dico che l'amore è un dolore, e faccio tutte ste rime co disperazione, co tormento co lamento... me paro diventato un disco rotto...
'a verità è che me sto a pijà per culo. e invece de fa cose fatte bene, sto a girà intorno ar problema senza pijallo de petto.
ce giro intorno, ce giro intorno, e poi quanno sto pè avvicinamme, aricomincio a giramme intorno.
ho fatto er grosso errore de scordamme le radici.
ho fatto er grosso errore de pensà che se faccio un riferimento ar mio passato me sto a sporcà de mediocre, e invece se è questo er punto 'n dò so arivato, vor dì che m'è servito. e va solo modulato.
e poi ho fatto er grosso errore de crede a le fregnacce de chi nun m'ha mai apprezzato veramente, che so in tanti in verità.
insomma de stronzate n'ho fatte tante, certo nun vojo dì che mo cambio e divento mejo de prima, no quello non se po' più dì, è ridondante, ma pijo e ve saluto co un soriso.
si, ve vojo salutà co tutti i denti, e pure se ce l'ho belli affilati che ancora sento er lupo dentro ar petto, nun c'ho più tanta voja de mordeve er culetto... piuttosto ve sorido e ve faccio ride bene, perché 'a verità è che  me so rotto er cazzo de stamme a piagne addosso.

le strade della nebbia

ce stava la nebbia.
io in macchina non ci vedevo un granchè.
allora suonavo i clacson di metallo montati sulla punta della mia chevrolet cabrio 1975
ma pure i suoni si perdevano nella nebbia.
poi avevo pure deciso di non incazzarmi più.
di usare genio e stile per creare cose nuove.
poi mi sono svegliato, la chevrolet non era vera,
ma la voglia di dare un calcio alla rabbia m'è rimasta.
so lupo. e mordo de natura.
ma pur'io la capoccia la uso.
non me metto a tirà i sassi.

tangenziali miracolose

ho messo le dita nella corrente.

ho fatto luce, e poi

di nascosto, ho trovato un flipper

poi la luce si è spenta e l'ambulanza mi ha portato

nella fabbrica dei miracoli.

c'è la vecchia che me fa: miracolo!

ero svejo.

poi il giorno dopo ho rimesso le dita dentro la corrente,

e di nuovo la vecchia: miracolo, miracolo! (doppio)

poi pensavo che se lo facevo cinquanta volte la vecchia

doveva gridare al miracolo cinquanta volte,
e magari moriva perchénunc'avevappiùerfiato!

ma forse morivo io prima.

a uno spasmo da terra

arriva il tumulto terzo e ultimo capitolo - rabbia, per la condizione - vi odio, è chiaro questo, e vi ho apostrofato già in mille modi.
la cosa che mi irrita di più è la vostra inerzia.
sigarette - a profusione, lo dico a mio padre che deve smettere, poi io fumo...
e poi l'incoerenza dei miei gesti, il cibo, le nottate insonni, la trascuratezza.
il tumore.
e poi queste voci nel corpo che mi dicono: "resta sveglio - dannati l'anima"
e poi scherzare con quel mio amico cattolico,
gliel'ho detto abbiamo vinto noi.
i dannati.
sulla terra lingue di fuoco che dicono: "benvenuti all'olocausto dell'uomo"