l'arto martire

la mano serrava le figlie sue, dita, a tener stretta la luce. quella luce che stretta nel palmo spuntava di raggi dorati. acuminati i raggi spaziavano tra pieghe tremanti della sua mano, che a stringerla ancora con gesto insano congelarono la stella di luce. i suoi raggi divennero lame, e i suoi caldi bagliori nei ghiacci veloce a sprofondare. che di morbide labbra e duro annegare si scontorna il senso di questa emozione. si spacca la luce, si spappola il cuore. poi vengon parole, parole, le amiche, che cercano sempre di toglier l'impaccio per quest'astro stupendo ormai di ghiaccio, si mescola al sangue che ha generato. parole, le amiche, vengono in dono a quell'uomo che sano sa prender per mano il richiamo della sua effimera disperazione. l'idea, si scompone, e stringere il pugno anche se fa male per vederlo quest'astro di ghiaccio che lento deve gocciolare del sangue tuo rosso e di limpida acqua che giù dalle punte dei lampi taglienti cola senza rimedio. e gocce d'annacquata linfa si spargono sopra i vestiti, sopra il pavimento, e lì inizia la danza del pallido tormento, alla luna devoto solo per il colore, che ghiaccio ti porti in quella mano e te lo lasci ghiacciato nel cuore. sto cuore, sto cuore, buono solo perché fa rima con amore, uomore, pallore, albergo a ore! la danza si placa, si ferma a guardare la mano. è a brandelli, è smembrata, lo stringere lame taglienti l'ha ormai dilaniata. e questa mutilazione malsana l'ha portata a non trovare più spazio nelle carezze, o nelle percosse. una mano inutile, che di grinta e di luce ha pagato, in un modo che fa sentire il resto del corpo liberato.

digiuno

so stato quattro giorni senza cibo.

ma proprio senza masticà niente.

pure se pietanza non mancava

e dentro a sto cervello c'era quiete.

è stata 'na forma de purificazione,

è stato un mette in paro sto motore

c'ha fatto mille e più kilometri

de pensieri, azioni e parole.

poi venne venerdì, un giorno rosso

a fà da cataclisma, che auspicavo tanto

a una catastrofe, ch'ella s'è palesata!

e tanto contento d'esse in bona compagnia

ho messo i piedi sotto ar tavolo e felice

me so fatto sta lauta magnata!

algido temerario sincopato calmo furente - più che duale!

l'amore è morto, è fuori luogo, è fuori fuoco, è fuori fuori!

l'amore è spento, s'è disgregato, s'è spappolato, è scivolato

scendeva scale, a rincorre l'occhi del suo migliore primo attore,

l'amore ha perso, s'è scongelato, l'hai messo in frigo, poi s'è

ripreso, poi s'è marcito, l'hai messo a tavola, lo hai servito,

su piatto argenteo, non l'hai condito, l'hai dato in pasto

ai commensali, che come cani, che come cani, in due brandelli

di carne morta, l'hanno ridotto in una porta verso l'ignoto.

il terremoto, che ha scosso tutto, è ripassato, ha sconquassato,

stavolta strano, un po' hai pregato, un po' hai penato, ma col

sorriso, con leggerezza, con più risate e meno tristezza,

con l'animo limpido, senza menzogne, dal paradiso,

fino alle fogne, ai fiori in seta, al caldo strano, fino alla pioggia,

e poi un villano che hai incontrato t'ha detto pronto:

ecco un bullone, sta per tutte le volte, che hai sciupato un'occasione.

dietro ai segni, dentro le mani, dietro lo sguardo, dentro i malsani

giochi di voci, e che voce, che mani, che occhi, che amore!

non c'è dannazione, non c'è superficie molesta, non c'è più la noia,

non c'è perversione, non c'è violenza, non c'è costruzione.

oggi è delizia, domani condanna, e il corpo mio eroico è arso,

come l'umile corpo della santa giovanna.

titanic...

c'è un tempo pe' 'l ricordo,

pe' la nostalgia che gira 'ntorno,

pijo sta nave, salgo a bordo,

e tanti saluti... non ritorno.

spiego le vele e cerco il vento,

ammazza come fila sto natante!

pure se faccio rotta a "turbamento",

me scopro ricco, bello ed importante.

m'aggrappo, quindi, a sta realtà

che m'ha reso folle e pensieroso,

me 'mbriaco de modesta verità,

te pijo sincero senza esse timoroso,

e corro forte verso libertà,

sto porto maledetto e fascinoso.

i centoventitrè dell'aria fritta

ma ce lo sai che significa avè voja de prende a calci er mondo? come 'n pallone, come la capoccia de n'infame, come la furia che cieca te fa gridà de rabbia mentre sferri er calcio! come na rabbia disgraziata, maledetta, che scoperchia la capoccia e te fa dì: basta, non ce sto a capì più gnente, fateme scenne da sta giostra! fateme annà a piedi, me basteno le gambe che me porteno n'do me pare! tanto che quanno cammino fiero e libero me sento un padreterno!

a sgambettà felice nella notte, come er lupo che me porto drento, e guardo intorno gente che me vorei abbraccià senza riserve. scorgo all'orizzonte meccanismi, schemi, pieghe della continuità, che me fanno pensà sicuro che tutto è regolato da na forza, tutto è regolato da na sorta de giochetto, che c'ha na regola sola, e a pensacce me rincojonisco perché diventa un chiodo fisso, diventa na persecuzione.

e poi ariva un giorno, che rimetto tutto in discussione. la verità che prima era una, mo so diventate un mijone. se scontrano se guardeno e se dicheno: sò più vera io, de te che me pari na menzogna! nun è vero, io so vera, te alla gogna! ma che! - ariva la terza - io so l'unica verità voi annate via! poi ce n'è na quarta e na quinta, che me pare d'arivà a centoventitrè verità. se guardano, se spizzano furtive, se vorebbero mette d'accordo, ma appena una apre bocca, l'artre j'arimontano su cor grido e l'astio. ma fateme parlà perdio 'na vorta bona! comanno io, so l'anima più limpida! io ve capisco fratelli miei che state qui dentro a fa tutto sto casino! ma fate 'n po' "d'abbi pazienza", se parlate tutti assieme io scapoccio, capace che da lupo divento fantoccio. e non me pare 'r caso mo che tutto fila liscio. non me fate scommodà le incazzature de na volta, scoperchià pandora ancora, solo pe quarche ora vissuta a tutta bira. ce vole che ve state un po' acquietati, abbracciateve, teneteve pe mano... ma guarda te che lividi, ma che avete fatto a botte? e te 'cci tua, la voi piantà de tirà cazzotti? ve dovete da sta boni questa vorta, che l'urtima m'avete lasciato ne la confusione. cercavo de pensà lucido e c'avevo er frastuono d'artre centoventidue persone!

mo si nun te rilassi te passo 'n lisc'e busso, che te lo ricordi!

oh... così, seduti e fermi, 'o vedete quanto sete belli quanno state tutti calmi? collaborate, parlate tra de voi sottovoce. innescate idee precise e abbandonate confusione, che a fa macello nun se risorve gnente. e stateve boni laggiù, me parete i ragazzini dell'asilo!

me giro solo n'attimo, er quarto er decimo e 'r settantesimo se ripijano a baruffa. me li guardo 'n po' deluso, e m'aributto nella mischia a brutto muso!

'o smemorato...

me so scordato.

tenevo 'n mano n'idea.

cambiavo er monno.. de sicuro!
ma mejo che cambià...

'na rivoluzione!
era pronta da ste mano!

poi s'è sfuggita. come er soriso.

che quanno n'omo è mesto,
pare da vede 'n girasole.
...dé notte...

è perso! nun sa 'n do' cazzo da guardà.

er sole s'è coricato, e lui,
anzichè fasse 'na dormita,
tiene l'occhi spalancati.

l'ululato

s'addorme il tormento,

smembrato lamento,

di notte ululante mi alzo

dal pavimento,

come un prodigio!

la sete de sangue s'assiepa leggera,

ho perso la notte in parole, e la sera,

scostante, malsana.

preghiera alla notte

puttana! t'avrei dato botte,

se solo io fossi un uomo di quelli,

t'avrei preso a malo modo,

t'avrei tirato per li capelli.

t'avrei punito!

ma poi baciato...

leggero come

il principe arriva sul caro destriero,

ma qui non sò favole,

qui c'è la notte,

la morte, la vita,

e tutta la giostra infinita

di titubanze, frequenze

che viaggiano in fase

meravigliate da così tanta becera semplicità,

si fanno plasmare dalla velleità,

di arte, di modo, maniera e scopo,

e per le viltà c'è stato un momento,

che si è perduto in un turbamento,

malato ne l'animo di troppa maniera.

la notte, il giorno, la sera.

poi mi son tolto di torno.

fiero di essere lupo da solo

ululo un poco e ritorno.

Te-Ea-Sr-Tt-Ah

durante lo sfarfallio der cervello mio,

in una sera non distante da ora,

me sò 'mmaginato che 'r pianeta è

come sto cervello: e noi semo li neuroni!

quanno che te droghi, te dicheno!

oppure che te fai 'na boccia tutto solo...

quanno che i pensieri se fanno tonti

e c'hai pe li capelli troppi santi...

li neuroni se ne morono, e l'artri, sò

affaticati der lavoro che hanno da

svortà tutto da soli. incazzati come

degnamente so le genti a mirafiori!

e così semo noi su sto pianeta ch'è

'n cervello, ce stanno li neuroni che

se fanno 'n mazzo tanto, e poi quelli

che dormeno e sò tutti pecoroni.

ch' a falli boni, sti drogati de sordi,

bastano 'n paio de chiappette niente

male, a venne pure l'acqua minerale.

così pè fa 'n discorso 'n po' banale.

ed è ovvio che 'r neurone che se sente

'n po' sfruttato, consapevole, lavoratore

e cojonato... s'arivorta! se scatena!

che vorebbe sbudellà tutti i padroni!

come la carta straccia: al macero!

svejateve neuroni! svejateve che noi

semo da soli a difende sto futuro!

e la morale non me viene, ma ve

la vorebbe fa... ma forse è dentro

sto futuro. che a forza de provacce

prima o poi ce s'à farà.

soffoco, di tosse soffoco e la mente

dietro a questi spasmi se lo sente

che è di nuovo giunto il tempo del malore

che non fa dormire che non fa mangiare.

lo strazio. la disperazione, il desiderio

mai corrisposto che tramuta in negazione

questa vita. è condanna de sto povero poeta

sgangherato e malandato.

io questo passo avanti non lo so.

trasmutazione della mia follia che poi

se chiama fobia, che è pure la mia

che non è per niente la mia.

anagrammo parole e l'anima mia vola via

manco fosse de carta, manco fosse un aquilone.

conosco i nomi sbagliati, i luoghi sbagliati,

e alla fine la natura me se infila nella testa.

è l'unica risposta, l'unica vera madre per cui

provo devozione, l'unica idea per cui prenderei

mazzate, capocciate, sassate, pedate, per poi

rialzarmi e ricominciare a strillare.

dedicarmi.

non chiedo altro.

er foglio bianco

niente.

la pagina vuota, vuota resta,

perché sto corpo e sta testa,

raramente vanno in festa,

in ultima istanza resto confuso,

la vita tutta m'ha deluso,

tra indignati e referendari,

vincenti, perdenti e gregari,

tutti ad affibiasse a 'na corente,

mentre er popolo sempre perdente

abbagliato da un successo elettorale,

se credeva d'avè vinto chissà ché...

i titoloni spaventosi sul giornale,

le schermaglie de partito nazionale,

l'agitazione, la paura e poi il gran finale,

che tutto è come prima, tutto torna uguale,

e sta massa de rivoluzionari un po' affannati,

stanchi de pijà mazzate e pure legnate,

se so assopiti e un po' ossidati,

ma avranno da ricomincià a lottà,

magari co l'anno nuovo, che adesso annamo in ferie...

fischietto i beatles

ballo gli stranglers

suono piano

e una lacrima fremente scende

una lacrima salata racchiude l'anima

cade sul pavimento

in mille schizzi che sono realtà.

in mille apostrofi di modernità,

in mille sognanti follie

e non riesco a sentirmi parte di niente,

non sono parte dell'umana stirpe,

sono un numero,

un alieno,

una stella.

così lontana,

così bella.

lontana,

rimira dallo spazio siderale l'altre genti,

non si mescola ed osserva...

non si mescola ed osserva.

mentre porta la sua luce lenta e morbida

tra le braccia della prossima tagliola.

il foglio bianco, bianco resta..

forse era meglio

me c'è mancato poco che impazzivo. m'avevano portato lungo un fiume a rimirare l'alba: "vieni" me dissero "guarda che bella luce ce poi trovà sur ponte milvio" a dì la verità sul ponte milvio ce passai dei mesi addietro, proprio pe annà a vede l'alba con ben altra compagnia, e me meravigliai della pazzia, o del folklore, ma comunque della pecoraggine de le persone che co un lucchetto avevano incastonato l'amore tra le ferraje de quer ponte secolare. che da quanno fu battaja rimase mitico, e mo co li lucchetti dell'amore è un po' patetico.

m'avete stufato bacchettoni!

de rime a'mo da vive

e de rime moriremo,

de metrica scapocceremo,

come senza acque sorgive.

regole, regole, regole,

che creano dissapori

tra sti poveri autori,

che se tirano tegole!

c'è chi me cita dante,

io rispondo: palazzeschi!

poi me dicheno del belli...

io ricordo: marinetti!

l'arte c'ha dal canto suo

l'amore pe la libertà,

e non sarà de certo la paura

de la prosa, a fermà la modernità!

saturo

il corpo si muove, non sta fermo, non ce la fa.

è la mente che sta nel suo bozzolo, rannicchiata,

affusolata come un feto appena concepito che

avvolto nel proprio abbraccio non ci pensa

lontanamente ad uscire per veder che aria tira.

la luce lo spaventa quasi e anela il buio della

sua vista e del rumore. un sano silenzio costituito

di frasi essenziali, di tatto, di gusto, e basta, basta,

vi prego, son sazio di questo udito stuprato continuamente

di frasi banali legate agli slogan della pubblicità.

l'incazzatura

e de che dovrei scrive? d'amore? de dolcezze, de carezze? de rime in ere are e ire? de frasi ostentate, co' velleità d'aforisma, roba che le massime lasciano er tempo che troveno...

me sento così normale, così banale, così umano, così uguale a voi, che me sta stretta sta pelle, sto corpo, e sta parola, dovrei solo ringhià, azzannà e ululà ferocemente! oh dei quanto li terrei svegli tutta la notte, a tremà come foje ar sono dell'ululato mio febbricitante! oh come vorrei affondà le zanne, dentro e su de te. certo, amore mio, sto a parlà proprio co' te!

e quante cose dovrei spiegavve? quante giustificazioni volete? l'amore mio sono io! e sono centoventitrè persone che moltiplicate per due non diventano dispari. è un gioco a perdere sta follia. dopo che mi sono beccato del banale, del luogo comune e del bambino. roba che sto mondo lo rivolto con un dito. ma perché? me devo sentì canaja pure quando so er più forte?

pè me è stata 'a chiesa, e quer modo de impostà la famija cor patriacato inarrestabile e dominante. er maschio che fa la voce grossa e la moje, più stronza de lui, je lascia fa. che nella vita non c'è niente che me fa più 'ncazzà de chi non reagisce ai soprusi per amore.

st'amore de cui ve ce sporcate la bocca, che v'o masticate a colazione, tra na pubblicità e n'antra, st'amore v'ha dato a la testa, e ve credete che sta nascosto tra le pieghe de n'appuntamento.

a fanculo l'amore come l'avete conosciuto. a fanculo pure chi se piega a n'angoletto a dì: "io ce soffro, sto male. de quanno te sei accorto che non sai sta da solo invece, non t'è presa così male che volevi pijatte a schiaffi?"

imparate a sta da soli, imparate a prenne sto mondo per bavero de la camicetta stirata da mamma e spaccaje er grugno, a dije: "aho, gaurda che sto modo che c'hai de vive, serve solo a morì prima, te pianeta e razza umana!"

ammazza quanta rabbia gente mia... non sapete che cazzo sta a succede dentro sto poeta. ma me sa che ve sarete pure un po' stufati de legge sempre st'omo che se vole raccontà e che poi alla fine non c'ha un granchè da dì pè cambià la situazione. me sento come quello che strila tanto e poi non fa na mazza pè cambià le sorti de sto mondo. a metà strada tra l'attività e l'attivismo. che poi dicheno che pure fa l'amore è n'attività, che va concepita come n'azione decisa e decisiva, invece de giocà, de giocà e giocà. perché dimoselo in faccia, giocamo tutti a giochi sbajati, co regole sbajate, e co metodi infingardi pè noi e pe' 'r pianeta. sta solfa v'ha stufato già me sa. state lì a pensà che so tipo un santone, ma la natura è l'unica cosa che ce tiene legati alla realtà. altro che quei personaggi 'mbriachi de potere, e poi 'r potere... che morissero l'omini de potere e chi lo brama. morissero in massa gli assetati de potere. che al detto che "cumannari è megghio che fottere" io preferisco fottere! e fottere bene, fino in fondo, bagnato, spudorato, schiaffeggiato, graffiato, e morbidamente continuato! e c'è chi con spocchia ricopia modelli, e idoli de consumismo sfrenato, e poi magari s'aspetta de trovà posto ar senato. parlamento, che nun parla più nessuno. reggimento de pochi stronzi che se so pijati er potere co le menzogne. e sto popolo cojone, che non dovrebbe essere risparmiato dar cannone, ma dovrebbe da zompà in aria co tutta la sua ignorante arroganza.

sì, vabè, mo me so sfogato. mo posso pure tornà da dove so' arrivato. ma non credete che questa sia pazzia, questa è l'esasperazione, perché dar niente m'è arrivata na proposta, che m'ha fatto piagne er core. e m'ha fatto sentì come un pupazzo che sta a lì a vende 'r corpo er culo come beni de consumo. che quasi me viè da dije de no.

alè.

mo posso pure annammene a dormì.

shakespeare

catastroficamente. CATASTROFICAMENTE!

accatasto, costantemente, e stanco ste cento conte

incastonate. ceste d'isteriche idee scompligliano

gli scopi, scapigliando scampoli di escamotages.

scompaiono piano esasperate poste, sottoposte

all'attenzione dello zio in azione che zelante

tormentava le persone sperse e banali, spersonali,

supersonali, sui personali... speculum anali.

spaziano speciali spezie astrali, di spiagge materiali

e incostanti cantieri alati con operosi operai a far

piroette dai balconi senza ringhiere. scatole nere,

piene di grida di mere bandiere, nere chimere.

platee di piatti fumanti ignoranti come i cantanti

banchetti pulsanti di ostriche e ortiche, mille

bicchieri di bile, di succo di uve passite, di giri

di viti e di vite, di giradito, di waltzer e rondò,

dei balli rococò, della vague un po' melò, o dei vezi

così avvezzi ad azzannarsi e a sbachiucchiarsi senza sosta.

che batosta, la piazza in festa che stavolta non s'appresta

a fa la fine de quer popolo somijante a quello de trilussa.

scusate se insinuo e sibilo troppo di stupide sillabe fatte di

inconsuete sequenze di consonanti, far salti cromatici fra le

parole, che proletarie si mesclano sino a sfatarlo del tutto

il mito della regola, che fregola avete a dar nomi ad ogni cosa!

se la rosa non si chiamasse rosa...